用金属义肢完成32圈挥鞭转时，评委席有人起身鼓掌。
镜头扫过观众席，陈彦举着“姐姐看看我”的荧光牌，身旁坐着曾被解救的童模们。
谢幕时，女儿指向二楼包厢。
光束照亮我的瞬间，大屏幕播放着监控录像——深夜的复健室里，她一次次摔倒，又一次次抓着我的手臂站起。
最后一段镜头是今晨偷拍的：我扔掉拐杖，陪她跳了人生第一支华尔兹。
“妈妈不是超人。”
女儿对着话筒哽咽，“她只是没松开我的手。”
春天再来时，福利院多了一间舞蹈教室。
阳光透过落地窗洒进来，地板上铺满了孩子们用合同碎片拼成的彩色图案。
陈彦坐在轮椅上，手里拿着一叠彩纸，耐心地教一个小女孩折纸飞机。
“姐姐，这是什么呀？”
小女孩指着纸上的字迹问。
陈彦笑了笑，轻声说：“这是以前的一些不好的东西，但现在它们变成了你们的玩具。”
另一边，女儿正指导几个孩子用义肢跳舞。
她的右腿戴着机械护膝，左腿支架泛着冷光，但她的动作依然优雅流畅。
一个小男孩怯生生地问：“姐姐，你的腿疼吗？”
女儿蹲下身，轻轻摸了摸他的头：“有时候会疼，但你知道吗？
疼的时候，我会想起妈妈教我的一个秘密。”
“什么秘密？”
孩子们围了上来，眼睛亮晶晶的。
“妈妈说，疼是因为我们在长大。”
女儿的声音温柔而坚定，“就像小鸟学飞的时候，翅膀也会疼。
但只有经历过这些，我们才能飞得更高。”
一个小女孩举起手中的纸飞机：“那我们可以像小鸟一样飞吗？”
女儿笑了，接过纸飞机，轻轻一抛。
纸飞机在空中划出一道优美的弧线，最后落在我的脚边。
我弯腰捡起纸飞机，发现上面歪歪扭扭地写着：“我想当舞蹈家。”
女儿走过来，挽住我的手臂：“妈妈，你看，他们的梦想和我们的一样大。”
我点点头，眼眶有些湿润。
这时，陈彦推着轮椅过来，手里拿着一幅画。
画上是福利院的孩子们，每个人都长着一对彩色的翅膀。
“姑姑，这是送给你的。”
陈彦把画递给我，“谢谢你教会我们，即使翅膀断了，也可以重新飞起来。”
我接过画，轻轻抚过那些稚嫩的笔触。
窗外，去年的风筝又飘
