我躺在床上，脑子里全是他的脸，他的眼神，他的那句“对不起”。
我想起这七年的狼狈，想起自己卑微到尘埃里的样子，突然觉得特别不甘。
凭什么他一句轻飘飘的对不起，就能抹掉我所有的伤？
我爬起来，打开灯，拿出纸笔，想写点什么，可手抖得一个字都写不下来。
最后，我把纸揉成一团，扔进垃圾桶，趴在桌上哭得喘不过气。
第二天，我照常去书店上班，像什么都没发生过。
可我心里清楚，有些东西变了。
陆川的出现，像在我平静的湖面上扔了块石头，涟漪一圈圈荡开，怎么都停不下来。
我开始怀疑，他是不是真的后悔了。
可我不敢去问，也不敢再靠近。
我怕自己再一次被他卷进那场海啸，再一次粉身碎骨。
陆川走后的几天，我过得像个行尸走肉。
每天在书店里机械地整理书架，招呼客人，脸上挂着营业式的笑，心里却空得像个壳。
晚上回家，我不敢开灯，就坐在沙发上盯着窗外发呆，黑夜像一张网，把我困得喘不过气。
他的那句“对不起”像根刺，扎在我心口，拔不出来，也咽不下去。
我一遍遍问自己，他是真的后悔，还是只是随口一说，可答案永远像雾，看不清。
书店的老板是个五十多岁的大叔，人挺和善，看我状态不对，拍拍我肩膀说：“小林啊，有啥不开心的跟我说，别憋着。”
我笑笑，说没事，可嗓子哑得像破风箱，连自己都骗不过。
那天收工早，我在柜台后面翻书，翻到一页爱情诗，上面写：“你是我触不到的远方，也是我放不下的遗憾。”
我盯着那行字，眼眶一热，赶紧合上书，生怕眼泪掉下来。
我不想承认，可陆川就是我的远方，我的遗憾。
几天后，他又来了。
那天雨下得很大，书店里没什么人，我靠在窗边看雨，他推门进来，身上带着湿气。
他抖了抖伞上的水，冲我笑了一下，说：“林冉，这儿挺安静的，适合躲雨。”
我点点头，没接话，低头假装忙着整理东西。
他没走，在书架间晃悠，最后挑了本书，坐到角落的长椅上看。
雨声淅淅沥沥，我偷偷看他，他低头翻书的侧脸还是那么好看，像从前在图书馆时一样。
他坐了两个小时，雨停了才起身。
走之前，
