，高铁站里人来人往，乱糟糟的声音一直不停。
我买了末班高铁的票，坐在候车大厅的椅子上，看着窗外的天慢慢变黑，眼泪终于不受控制，不停地往下掉。
周围的人都行色匆匆，没人注意到我这个坐在角落里偷偷哭的人。
我也不管，就让眼泪一直流，和妈妈一起生活的那些画面，不停地在我脑子里转，以前没在意的那些小细节，现在都变得特别清楚 。
2深夜，高铁到站，我拖着行李箱走出站台，冷风扑面而来，让我忍不住打了个哆嗦。
站外的路灯散发着昏黄的光，映照着我疲惫又悲伤的身影。
打了辆车，我回到了许久未归的南方小城，停在了那栋熟悉的老房子前。
掏出钥匙，打开家门，屋内漆黑一片，安静得有些可怕。
我摸索着打开玄关的灯，灯光亮起的瞬间，熟悉的场景映入眼帘。
那双妈妈常穿的拖鞋，还整齐地摆在老位置，一只鞋尖微微朝里，另一只稍微向外错开一点，保持着她住院前的摆放角度，好像下一秒，她就会穿着这双鞋，从屋里走出来迎接我。
我换好鞋，缓缓走进屋内，每一步都踏得小心翼翼，像是生怕惊扰了这里的宁静。
空气中弥漫着一股淡淡的陈旧气息，混杂着妈妈爱用的洗衣液的味道，那是家的味道，也是我此刻最不敢触碰的回忆。
走到衣柜前，我轻轻打开柜门，里面的衣物一件叠着一件，整齐得没有一丝褶皱。
那件蓝布旗袍就挂在最显眼的位置，平整光滑，每一颗纽扣都规规矩矩地扣着，像是等待着主人再次穿上它。
我轻轻抚摸着旗袍的布料，指尖滑过的触感，带着妈妈曾经的温度。
小时候，妈妈总爱穿着这件旗袍，拉着我的手去菜市场。
她和小贩讨价还价时，我就躲在她身后，紧紧揪着旗袍的一角，闻着她身上淡淡的香气，觉得无比安心。
从衣柜前离开，我的目光落在茶几上。
玻璃下压着的明信片，是去年中秋我寄给妈妈的。
明信片上印着北京繁华的街景，背后是我潦草写下的几句话：“妈，中秋快乐，我在这边一切都好，勿念。”
看着这几行字，我的喉咙像是被什么东西哽住了，眼眶也再次湿润。
当时，我忙着工作，只是匆匆写了这几句话，就把明信
