间的雄鹰与银杏。
我忽然想起初见时的雅阁、白裙子上的血渍、看守所的素描本，原来所有的疼痛，都是为了让此刻的温暖更珍贵。
当他的唇落在我额头上时，远处传来新年的钟声，而我们的掌心，终于不再有未愈合的伤。
雪在黎明前化了，沈砚蹲在门槛上替我擦皮鞋，阳光穿过天井照在他发梢，像落了把碎钻。
父亲哼着老戏从里屋出来，往他手里塞了串钥匙：“偏房的阁楼收拾好了，以后回来住。”
钥匙链上挂着枚旧铜钱，是母亲从箱底翻出的“压惊钱”。
货车鸣笛启程时，沈砚把我拉进怀里，闻着他身上淡淡的雪松味——那是母亲在他枕下放的香袋。
“知道吗?”他望着渐渐远去的老宅，“刚才放烟花时，我许了个愿。”
“什么愿?愿我们以后的每一个冬天，都能在有炉火的屋里，数着彼此的伤痕，说‘还好，你还在’。”
车轮碾过融雪的路面，溅起细小的水花都闪着光。
我望着他专注开车的侧脸，忽然明白，爱情从来不是消除伤痕，而是让每个伤口都成为故事的注脚。
当我们的影子被晨光拉得老长，那些曾以为是遗憾的过往，终于都成了通往彼此的路。
