孩子一样哭了整整一夜。
“为什么不告诉我？
为什么？”
他反复问着，声音里充满了痛苦和自责，“如果我知道，我一定会保护好你的……”我只是流着泪，不停地摇头。
我怎么说？
告诉他，我每天都活在恐惧中，害怕那个魔鬼随时会回来？
告诉他，我甚至不敢回忆，不敢提及那个名字，仿佛那样就能假装一切从未发生？
是羞耻，是恐惧，是深入骨髓的无力感。
王磊没有再追问。
他辞掉了银行的工作，卖掉了阳光花园的房子，带着我离开了那个城市。
我们搬到了千里之外的南方小城。
他找了一份普通的工作，我也换了个名字，在一家小公司做文员。
我们像两只受伤的刺猬，小心翼翼地舔舐着彼此的伤口，努力想把生活重新拼凑起来。
但有些东西，一旦碎了，就再也回不去了。
七年，我和王磊之间，始终隔着一层无形的墙。
我们没有孩子——每次亲密接触，我都会不受控制地发抖，脑海里闪过周明远那张脸。
王磊从不强迫我，只是默默地抱着我，叹息。
但我能看到，他眼中日益加深的疲惫和无奈。
我知道，我在拖垮他。
第九章七年，弹指一挥间。
我已经三十四岁，眼角爬上了细纹，曾经的青春烂漫早已被岁月和恐惧消磨殆尽。
那天，我下班回家，推开门，看到王磊坐在沙发上，背影萧索。
茶几上，放着两杯已经凉透的茶。
我僵在门口，浑身的血液仿佛瞬间被抽干，又在下一秒涌回，带来剧烈的耳鸣和眩晕。
王磊听到动静，缓缓转过身。
他的脸隐在客厅昏暗的光线里，看不清表情，但声音嘶哑得像砂纸磨过木头。
“他……出狱了。”
他艰难地吐出这几个字，每一个字都像一块沉重的石头砸在地上，“监狱管理局……今天打电话通知……”通知受害者家属。
这是例行公事，是对受害者的一种“保护”——提醒你，那个伤害过你的人，自由了。
可对我来说，这更像是一道催命符。
我手中的购物袋““啪嗒”一声掉在了地上，里面的苹果和蔬菜滚落一地，像散落一地的狼藉人生。
我感到一阵天旋地地转，眼前发黑，若不是及时扶住门框，我恐怕会直接瘫倒在地。
七年。
像一个精准的计时器，不多
