这世上哪有什么鬼？”
我握住彩姑的手，她掌心的薄茧蹭着我掌纹，像在描绘未来的路，“有的不过是被贪念锯断良心的人，在荒宅里搭了座戏台，用别人的血，唱自己的戏。”
惊风在草料棚里打了个响鼻，惊飞了槐树上的宿鸟。
远处传来打更声，“天干物燥，小心火烛”—— 这人间的烟火气，比任何墨斗线都要辟邪。
如今每当有外乡人路过，我总会指着门前的老槐树笑：“看见树杈上挂的墨斗没？
那是当年‘鬼’落下的道具。”
他们若追问鬼的故事，我就摸着左眼角的疤说：“鬼啊，早被个傻木匠用锯子，锯成了刨花，掺在灶火里，烧成了人间的烟火。”
而只有我知道，每个深夜，当我抚摸着工具箱里那半片带血的碎布时，掌心依然会传来当年的温度 —— 那是张大胆临终前，拼尽全力塞给我的、关于真相的碎片。
就像此刻，彩姑鬓角的木槿花簪子闪着微光，照亮的不只是荒宅的夜，还有那些被贪念遮蔽的、终将被真相洗净的人心。
墨斗线在月光下泛着微光，仿佛在诉说着那个夏天的故事：当松明子照亮荒宅的瞬间，当锯齿刀划破谎言的时刻，当墨斗线缝住人心的刹那，所有的恐惧与猜疑，都化作了木屑，被灶火燃成了灰烬，只留下人间的烟火，在老槐树的影子里，温柔地摇晃。
