槐花簌簌落进母亲的擀面杖小说

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《槐花簌簌落进母亲的擀面杖小说》精彩片段

的，劈头盖脸地往下洒，落在她头上、肩膀上，有的还钻进她领口里。

她也不生气，就是用手轻轻拍打掉，或者干脆就那么顶着一头一身的“润白”，继续她的收集大业。

“这画面，绝了！”

搁现在说，就是既接地气又特别有诗意，就那么死死地刻在了我童年的记忆胶片上。

“妈，够了没啊？”

我仰着小脸蛋儿问，心里头其实盼着这“收花仪式”赶紧完事儿，因为我门儿清，接下来，就是槐花变成好吃的的前奏了。

“快了，再等会儿，让风再给吹吹。”

娘的声音总是那么温和，带着一种不着急不上火的耐心。

她好像不光是在收吃的，更像是在享受这个跟大自然聊天的过程。

终于，笸箩里积了小半筐雪白的花瓣，娘觉得差不多了，这才直起腰，拍了拍身上的土和零星的花瓣，端着那份沉甸甸的甜蜜收获，朝厨房走去。

我呢，就跟个小尾巴似的，一步不落地跟在她屁股后头，心里头全是期待。

水井边的清洌与厨房里的烟火老家的厨房，与其说是正经屋子，不如说是连着堂屋的一个半敞开的地儿。

靠墙是个用砖头和水泥砌的老式灶台，上头嵌着两口大铁锅，锅底和灶墙都被一年年的柴火熏得乌漆麻黑、油光锃亮。

灶台旁边堆着整整齐齐的柴禾——有粗树枝，也有碎麦秆和玉米秆。

另一边是个简单的木头案板，上头放着平时用的油盐酱醋瓶瓶罐罐，还有一个装着白面的大瓦缸。

厨房里光线不算亮堂，甚至有点儿暗，但常年飘着一股子复杂的、说不太清楚的味儿——那是柴火的烟熏味、做饭的油烟味、酱醋发酵的酸味儿，混着院子里泥土和花草的清新气儿，搅和在一块儿，成了一种独属于“家”的、让人心里踏实的味儿。

娘把盛满槐花的笸箩放在灶台边的地上，然后从墙角拎起一个豁了口但还被仔细使着的旧搪瓷盆，舀了一瓢清水，往院子里的水井走去。

那口水井也是老物件了，青石砌的井沿被磨得溜光水滑，上头全是打水绳子勒出来深深浅浅的印子。

井水那叫一个清亮甘甜，冬暖夏凉，是我们全家吃喝拉撒的源头。

娘放下水桶，熟练地把辘轳摇得“吱呀”作响，拴着水桶的粗绳子慢慢往下放
童年小院儿了。

老槐树下的光阴我的整个童年，差不多就是拴在那棵老槐树上的。

那槐树到底活了多少年头，谁也说不清。

它就那么杵在老家院子的一角，粗壮的树干，我得伸开俩胳膊才能勉强抱住。

那虬曲的树枝伸向天，活像个经历过风风雨雨的老爷子，一句话不说，就那么默默地守着我们那个小小的家。

树皮是深褐色的，上头全是深深的沟壑，看着就跟娘操劳过度后，手背上暴起的那些青筋。

开春，那股子乍暖还寒的劲儿还没完全退干净，槐树就第一个把嫩黄的新芽给拱出来了，怯生生地探出小脑袋，试探着春天的动静。

然后，就跟商量好了似的，一夜之间，满树的绿就浓得化不开了，一层层羽毛状的叶子在风里哗啦啦地响，把阳光筛得细碎细碎的，像金箔一样，洒满了整个院子。

而我呢，童年里头最盼望的大事儿，就是等着槐花开。

差不多是在春末夏初，天儿一点点暖和起来，空气里就开始飘着一种似有若无的甜香味儿。

我心里门儿清，这是槐花要开了。

那几天，我保准天天仰着个小脑袋，在树底下转圈圈，急得跟等着发糖的小屁孩儿似的。

娘瞅见了，总是笑着嗔怪一句：“小馋猫，还没开呢，急啥呀。”

终于，在一个太阳特别好的早上，我惊喜地发现，绿油油的叶子缝儿里，钻出了一串串白生生的花苞，像个害羞的小姑娘，嘴唇抿得紧紧的。

它们小小的，就跟米粒儿似的，可里头憋着一股子马上就要爆发出来的劲儿。

接下来的日子，那就是槐花的狂欢节了。

先是一两串悄悄地开了，露出里头细小的、像小蝴蝶翅膀一样的花瓣。

然后，就跟接收到啥信号似的，呼啦一下，满树的槐花争着抢着全开了。

一嘟噜，一串串，雪白雪白的花朵挂满了枝头，沉甸甸的，把树枝都给压弯了。

那白色，可不是雪白雪白的，是带着一种温润的、像珍珠一样的光泽，在太阳底下亮闪闪的。

浓得化不开的甜香飘满了整个院子，招来一群群的蜜蜂，“嗡嗡嗡”地在花丛里忙活。

整个院子，就跟被这槐花香给泡透了似的，连喘气儿都带着甜味儿。

“该落花了。”

娘看着这满树的繁花，总会轻轻地念叨一句
吃，脸上带着温柔的笑，时不时给我们添点蘸料，或者递过来一张擦嘴的纸。

那顿饭，吃得总是特别香，也感觉特别长。

空气里飘满了饭菜的香气和一家人暖暖和和的说话声（虽然大部分时候是我在叽叽喳喳地说学校里的新鲜事儿）。

灶膛里的火慢慢灭了，窗户外头的天色也一点点暗下来。

老槐树的影子在窗户上拉得长长的，晚风吹过，偶尔还能带来几缕若有若无的槐花余香。

那一刻，我觉着自个儿就是这世界上最幸福的小孩儿。

那份幸福，不只是嘴里那无法比腻的美味，更是这份被爱包围着的、朴实又暖和的家庭气氛。

那味道，不只是槐花和猪肉的味儿，更是娘辛劳的汗水、灶膛里跳动的火光、擀面杖的节奏、水井的清凉，还有那棵老槐树底下，“簌簌”飘落的花雨和慢慢流淌的日子，一起酿出来的味儿。

时光褶皱里的余温好多年过去了，我离开了那个小院，离开了那棵老槐树，也离开了娘那暖和的厨房。

我在钢筋水泥的森林里奔波、奋斗，习惯了快得让人喘不过气的节奏，习惯了各种各样标准化、工厂生产出来的吃食。

偶尔，在某个翻来覆去睡不着的深夜，或者在某个看到相似场景的瞬间，那关于槐花饺子的记忆，就跟潮水似的，“哗”地一下涌上来，清晰得就好像是在昨天。

我会想起娘在槐树底下收花瓣时那安静的背影，想起她洗槐花时那轻柔的动作，想起她在案板前有节奏地擀皮儿，想起我守在灶膛前感受到的那份温暖，想起一家人围坐在一起，吃着那份饱含着爱的美味时的幸福场景。

这些记忆，都跟珍珠似的，散落在时间的褶皱里，闪着温暖又有点湿润的光。

我又看了一眼桌上那盘已经凉了的速冻水饺，轻轻叹了口气。

“唉，终究是不一样啊。”

我知道，我永远也甭想从这袋工业化的食品里，找回记忆里那份独一无二的味儿了。

因为那个味道，从来就不只是关于食材和调料如何配比。

它关系到阳光、风、土地和那棵老槐树的呼吸；它关系到娘那双布满薄茧却灵活得不得了的手，和她手心里传过来的、无法复制的温度；它关系到灶膛里跳动的火苗儿，和映在她鬓角白发上的
面饼上滚来滚去。

“咕噜噜……笃，咕噜噜……笃……”擀面杖落下、滚动的声儿，又清脆又均匀。

那真跟演杂技似的，近乎艺术了。

只见娘手腕子轻轻一抖，擀面杖一会儿往前滚，把面饼擀薄，一会儿又撤回来，憋着劲儿；左手呢，就跟个精准的罗盘似的，控制着面饼转的角度和速度。

每一次滚动，每一次转圈儿，都配合得天衣无缝。

也就一眨眼的工夫，一个圆溜溜、薄厚均匀、中间稍微厚点儿、边儿上薄点儿的饺子皮，就完美地躺在案板上了。

那饺子皮，薄得快透亮了，但又带着刚刚好的韧劲儿，边儿上还有一圈因为擀压形成的、像荷叶边儿似的自然褶皱。

娘擀皮的速度那叫一个快，但始终保持着那份不慌不忙的韵律感。

一个个完美的饺子皮，像雪白的圆月亮，在案板上铺展开来。

空气里飘着淡淡的面粉香，混着馅儿料的鲜香和槐花的清甜。

而我呢，就承担起了另一项“艰巨”的任务——烧火。

搬个小板凳，端端正正地坐在灶膛前头。

灶膛里，红色的火苗子呼呼地烧着，舔着大铁锅的锅底。

我按娘的指挥，往灶膛里添柴禾，让火烧得又旺又稳当。

“火小了点儿，加根粗的。”

娘一边包着饺子，一边头都不抬地吩咐。

我赶紧从柴禾堆里抽出一根粗壮的树枝，小心翼翼地塞进灶膛里。

木柴碰到火，发出“噼里啪啦”的爆响，火苗子一下子蹿得老高，映得我脸蛋子红扑扑、热乎乎的。

“水快开了，火稍微小点儿，加点碎柴。”

我又赶紧扒拉出几根烧得正旺的木头，换上一些细碎的麦秆。

火势立马就温柔了不少，不像刚才那么猛了。

守着灶膛，这活儿吧，说没劲儿也挺没劲儿，说有意思也有点意思。

没劲儿是因为得时刻盯着火，不能让它灭了，也不能让它烧得太过火。

有意思是能近距离地看火苗子跳舞——看它们怎么把柴禾吞下去，怎么变出各种各样的形状和颜色，怎么在黑乎乎的灶膛里造出光和热来。

更重要的是，守在灶膛前头，我能清清楚楚地看见娘的影子。

跳动的火光，映在娘那张专注的脸上。

她低着头，手指上下翻飞，包着饺子。

她拿起一张圆圆的饺子皮，摊在左手心里，右手用
光；它关系到那根被日子磨得又光又滑的擀面杖，和它在案板上滚出来的、关于爱的节奏；它更关系到那个蹲在灶台前添柴火、心里头全是盼望、被浓浓的母爱包围着的、永远不会褪色的童年。

有些味儿，注定只能存在于特定的时间和空间里，封存在特定的记忆里。

它们就跟陈年的老酒，越是回味，越是醇厚，也越是带着一股无法重来的怅惘。

但我并不因此就觉得彻底没戏了。

因为我知道，那个味儿，那份爱，早就深深地融进了我的生命里，成为我心里最柔软、最暖和的那一部分。

无论岁月如何变迁，那簌簌掉进娘擀面杖下的槐花，和那份裹在时间褶皱里的母爱余温，会永远滋养着我，陪着我向前走。

拿起电话，我拨了那个熟得不能再熟的号码。

电话那头，传来娘有点显老但还是那么温和的声音：“喂？

是凯儿吗？”

“妈，是我。”

我的声音有点哽咽。

“没啥事儿，就是……想您了。

还有，想吃您做的槐花饺子了。”

电话那头安静了几秒钟，随即传来娘带着笑意的声音：“傻孩子，想吃就回来呗，妈给你做。”

那一刻，窗外的万家灯火，似乎也温和了一些。

我知道，有些味道，虽然藏在时间的褶皱里，但那份爱，却从来未走远。