说不出口。
写到这里，泪水模糊了字迹。
我把信夹在《建筑师手记》第138页，那里正好是我们初遇的书店插图。
合上书的那一刻，我下定决心：
趁我还能说话，要把最温柔的话都说给你听。
即使语无伦次，即使结结巴巴。
但我知道，时间不多了。
喉咙里的肿块越来越明显，像是有什么东西在慢慢侵蚀我的声带。
夜深了，我轻手轻脚地回到卧室。
秋歆已经睡着，月光透过窗帘，在她脸上洒下斑驳的影子。
我多想钻进她的梦里，告诉她：对不起，我爱你，我不得不离开。
但现实中，我只能默默在床边站了一会，然后轻轻吻了她的额头。
她在睡梦中翻了个身，喃喃地叫了我的名字：“玉麟……”
我的心揪得生疼。
关上床头灯的时候，我在黑暗中低声说：“秋歆，晚安。”
声音沙哑，语调不稳，但这可能是我最后一次能完整说出这句话。
3
我躲在摄像头的另一头，透过冷冰冰的屏幕，看着秋歆独自在家。
她安静地坐在客厅的沙发上，双手交叉，指节用力得发白，像是在拼命压抑着什么情绪。
茶几上的相册散落一地，照片被撕得七零八碎，像风中的枯叶。
那是我们在威尼斯、在桂林、在每一个微笑的瞬间定格的记忆。
如今，它们全都成了碎片。
她的背影僵硬得像座雕塑。
许久，她猛地起身，抓起一张还未撕毁的照片，狠狠地扔进垃圾桶。
然后是下一张，再下一张。
她的动作越来越快，越来越狠，似乎只有毁掉它们，才能让她泄愤。
我的心在屏幕前一阵阵发紧，胸口像被钝器反复击打。
我知道她的每一个动作、每一次喘息，都是因为我的不告而别。
我离开
