我抚过那些泛黄的纸页，生母的字迹旁常有俏皮的涂鸦，而边诗诗的笔记则严谨标注着温度和时间。
在某页角落，生母画了个箭头指向边诗诗的配方批注：“书呆子，汤是喝的不是做实验的！”
“今天想学什么？”
边诗诗打断我的思绪，手指无意识地摩挲着围裙边缘。
我指向那页竹荪鸡汤：“这个。”
她的瞳孔微微扩大：“这是你妈妈最拿手的...你确定？”
“确定。”
我拿起菜刀，“香菇要切片还是切块？”
边诗诗愣了一下，随即眼睛亮起来。
她取下墙上的另一条围裙帮我系上，手指在我腰后打了个漂亮的蝴蝶结。
这个动作让我想起小时候她也是这样帮我系鞋带，而我总是故意踩松。
“首先，干竹荪需要40℃温水浸泡12分钟。”
她切换成教授模式，从柜子里取出温度计，“温度过高会破坏多糖结构，影响鲜味。”
我看着她专注的侧脸，突然理解了周明明说的“专业的人最有魅力”。
这个在厨房里游刃有余的边诗诗，和平时那个打翻盐罐的女人判若两人。
“然后，老母鸡要冷水下锅...”她示范着焯水技巧，突然转向我，“你知道为什么不能用热水吗？”
“蛋白质遇热凝固，血沫锁在肉里。”
我背出生物课知识。
边诗诗眼睛弯成月牙：“不愧是全班前三。”
我们配合得像多年的搭档。
她处理鸡肉，我泡发菌菇；她掌控火候，我准备配料。
当她把砂锅盖掀开的瞬间，一股似曾相识的香气扑面而来，我的鼻腔突然发酸。
“尝尝。”
边诗诗舀了一小碗递给我，手腕上的烫伤还没完全消退。
汤入口的刹那，记忆如潮水涌来。
三岁生日那天，有人喂我喝过这个味道；六岁演出结束，保温杯里装着这个味道；甚至在前世ICU里，昏迷中的我也曾尝到过几滴...“好喝吗？”
边诗诗紧张地问。
我点点头，喉咙发紧：“和妈妈做的一样？”
“差远了。”
她轻笑，指指笔记上某处，“你妈妈从来不放枸杞，说像汤里长了痘痘。”
我们笑作一团。
边诗诗的笑声清脆得像风铃，这是我第一次听她这样开怀大笑。
笑着笑着，她突然停下来，用手指抹了抹眼角。
“怎么了？”
“没什么。”
她转身去调
