划着，林晚握住他的手，在虚空中模拟相机的操作。
“f/2.8，快门1/60……”他喃喃自语，仿佛在捕捉某个珍贵的瞬间，“对焦在……你眼睛里。”
她终于明白，他说的“快门声里的倒影”，是每次按下快门时，镜头里都会映出她的身影。
无论是樱花树下的侧脸，还是图书馆靠窗的座位，他早已将她框进每一幅作品的景深里，成为永恒的焦点。
监护仪的警报声响起时，他的手指还保持着按快门的姿势。
林晚将那枚银杏叶别在他衣襟上，听见苏晴在身后低喊：“砚之！”
而她在心底轻轻说：“宋砚之，这次换我来捕捉你的光。”
太平间的冷柜合上时，晨光正穿透雨云，在走廊尽头织出道彩虹。
林晚翻开他的摄影笔记，最后一页写着：“光的速度是每秒299792公里，而我用了十年，才让思念穿过时差，照进你眼里。”
她合上本子，将丝绒盒放进随身包。
走出医院时，一片银杏叶落在肩头——那是提前泛黄的叶子，在初夏的风里打着旋，像极了他镜头里永远不会凋零的秋天。
（全文完）
