过山岗时，叶子在老楼的竹席上睡着了。
我摸黑去河边，捡起龚丽萍的银镯，镯内侧刻着极小的双凤朝阳纹，却在某个角度，能看见两道浅细的刻痕——像砖缝，又像澧水河的波纹。
把银镯放进装鹅卵石的油纸包时，发现叶子的那半枚石头上，除了“叶”字，还有行更小的刻痕：“砖房盖好时，要腌一缸野山楂泡菜。”
澧水河在远处流淌，带着秋末的寒意。
我攥紧掌心的砖刀，突然觉得，只要这把刀还在，只要心里的那堵墙还在，哪怕叶子醒不过来，哪怕龚家的蛊术再厉害，我们终究能在这白石乡的山水间，砌出属于自己的、永不崩塌的路。
第七章 砖缝里的春天叶子在老楼的竹席上睡了整三年。
这三年里，我在后山向阳的坡上盖了半间砖房，用的全是老楼拆下来的旧灶砖，每块砖的侧面都用瓦刀刻着笔画——横是“川”，竖是“叶”，合起来便是我们没说完的情话。
龚丽萍的信是在春分那天收到的。
牛皮信封上盖着省城医院的邮戳，里面除了枚修复好的银镯，还有张字条，字迹像被泪水洇过：“蛊虫死在砖缝里了，我听见它们说，汉家的砖比苗家的蛊硬。”
银镯内侧新刻了道浅纹，不是双凤朝阳，而是两道并行的砖缝，中间嵌着极小的“川叶”二字。
我去省城医院时，她正望着窗台上的野山楂发呆。
病床单调的白，衬得她腕间的银镯格外亮：“别怨我娘，她临终前把蛇形银镯熔了，给你打了把新瓦刀。”
说着指向床头柜，那里摆着把裹着靛青布的工具，刀柄处刻着歪扭的凤凰——是龚家最后一只凤凰。
她走在谷雨前夜，手里攥着半片野山楂，嘴角还留着笑：“记得给叶子姐的坟前种野菊，她腌的泡菜，比我娘的酸汤鱼还下饭。”
霜降那年，我终于在后山砌起完整的砖房。
房基下埋着两枚鹅卵石，一枚刻“川”，一枚刻“叶”，中间用红绳系着龚丽萍的银镯。
砖缝里填的不是石灰，而是混着我血的糯米浆，叶子说过，这样的砖缝，连蛊虫都钻不穿。
叶子始终没醒。
我把她葬在砖房背后的山岗上，墓碑是用三块旧灶砖垒的，没刻字，只在砖缝里种了野菊。
每到清明，花瓣会渗进砖缝
